El Fútbol y sus aledaños (137) - El Gordo de Minnesota

Minnesota Fats - "El buscavidas" (1961; Diigida por Robert Rossen)

El Gordo de Minnesota

"Six in the corner", dice El Gordo de Minnesota, mientras deja con sumo cuidado el cigarro a medio condumir en el borde de la mesa, y luego inclina ligeramente su corpachón para cernirse sobre el verde universo del tapete, como un titán, o como un dios. Un semidiós, o un dios menor en todo caso, como sabremos muchas películas después, sorprendentemente de labios de Beyoncé Knowles. Más bien de los de la atormentada mujer que interpreta en "Cadillac Records". Y que ganas te entran de ser la causa que alivia momentáneamente su pena cuando la oyes interpretar "At last". Pero esa es otra historia, y Adrien Brody ya se nos adelantó. Como con Elsa Pataky. Relámpago Adrien. maldita sea tu estampa y la de ficción. "Six in the corner", musitó Marcelo, y después de dejar la bolsa de kikos a mdio consumir en el borde del área del Betis se inclinó ligeramente hacia adlante, cerniéndose sobre el verde tapete del Bernabeu para equilibrar el cuerpo, frenar en su cabalgada y poder dar el pase de gol d la victoria, para que el malagueño Isco (felicidades @revolera83), figura indiscutible del partido, introdujera la bola en la tronera de la escuadra derecha de la meta de Andersen. El Seis no es el puesto teórico de Isco, que suele recostarse más hacia la banda izquierda del campo que hacia la derecha y le ajustaría más un 8, pero para algunos madridistas era poco menos que el triple Seis por cosas como la de su perro, el can Cerbero Messi, y algunas otras de ese tenor. Pero tampoco Isco es el tema, sino el gordo de Río de Janeiro, Marcelo, que ayer, para pasmo de piperos y yihadistas, se marcó un partidazo, incrementando su peso en el equipo, tal como ya apuntara en la guerra civil contra el Chelsea y permitiera soñar entoncs en la Copa de Campons de Confederaciones. Ayer Marcelo jugó como los ángeles, como los querubines de Corregio habría que decir a los que aun le reprochan su sobrepeso, el corporal me refiero. "Amigo", le dice Edie Felson a su menager mientras observa jugar a Minnesota Fats, "[...] es un genio. Con lo gordo que está y se mueve como un bailarín. Y esos dedos, gordinflones, pero fuertes y suaves, como si estuviera tocando el violín", y esta descripción le podría cuadrar al Marcelo de anoche, siempre alegre, diltante en aparincia pero siempre fortaleza para el equipo en el ataque, desbordando a su par por su banda una y otra vez, caracoleando en su entorno como un bailarín en la pista de baile. Pero son cosas que habría que decir quedo, casi musitadas, como lo hace Edie, para no despertar del sueño de los justos de los guardianes de la memoria de Mourinho, que tienen anotados todos los supuestos agravios cometidos contra el portugués, entre los que destacaría el divorcio de Marcelo con el báscula. "No son los años sino los kilos", me dijeron hace unos días en Twitter refiriéndose al carioca cuando se debatía acerca de sus años de servicio en el Club Blanco, cuantos y con qué honores. Pero por lo visto ayer tampoco van a ser los kilos, a no ser que Marcelo haya perdido peso. Pero es poco probable, porque para la parroquia blanca, más justiciera que justa, juez Roy Bean de todas las horcas,  los pecados de sus suyos nunca prescriben, ni siquiera los inventados. Es el desempeño de Marcelo en el campo siempre alegre, pícaro, con un talante cómplice con la grada y sus compañeros, con quien le mira, justamente como los querubines de Corregio, como decía antes, en cuyos cuadros al asomarse el espectador es frecuente que se encuentre con el guiño de estos seres creados para el divertimento d todos. Ese pelo ensortijado, que otra tuitera me confesara que es lo único que le gusta del jugador, que es un forma traviesa, creo qu también elegante, de decir que no lo valora mucho, porque Marcelo ha ido rapado, como mucho al uno desde que aterrizó en Madrid hasta el año pasado, el peor de los suyos en el Real Madrid. Y no es tema baladí, porque quizá el brasileño sea como un Sansón, pero al contrario qu l bíblico, y pierda su fuerza, su punch, cuando le crece el pelo. O puede simplemente que el pelo largo, a lo afro, el único que puede permitirse mientras no acuda a los servicios de los peluqueros de David Beckham, Karim Benzema o Sergio Ramos, le haga la cara más pepona y su sobrepeso actual sea más que nada una sensación del ojo que mira.

No, insisto, no es este tema baladí. Al menos no en mayor medida que las vomitonas de Lionel Messi en partidos oficiales, tema que si no era Trending Topic esta mañana es porque Gibraltar tiene mucho "tirón" estas últimas semanas y porque Casillas todo lo puede, menos disputarle la titularidad a Diego López. Y tengo la sensación, de la que va a ser difícil que me disuadan, de que tanto hablar de lo que Messi regurgita -este jugador parce que tiene un sistema digestivo parecido al de las vacas, como el cerebro- y de si Casillas calentó o no en la previa al partido -yo diría que sí, porque caliente se fue a sentarse en la segunda fila del banquillo cuando s avecinaba el encuentro- es para eludir hablar de las cosas que escuecen: que el gol de la victoria ante el Betis fue cosa de los dos gordos geniales del Real Madrid. Gordos en potencia, que adelgazar se puede, yo soy buena prueba de ello. Y si he rebajado 15 kilos desde que me puse manos a la obra en abril -Como hecho de menos las galletas de chocolate y los huevos fritos-, seguramente Emery ya no descartaría a Isco para su equipo por gordinflas, ni Marcelo sería repudiado y calificado también como tal por el Mourinhismo si no hubiera gritado "toma, toma, toma" al actual entrenador del Chelsea tras marcarle un gol a su nuevo equipo. La forma de jugar al fútbol de Marcelo es decididamente manierista, más volcada en las formas que en el fondo, es decir, con poco rigor defensivo, que es lo primero que se le debe exigir a un defensa, pero a pesar de los pesares, físicos aparte, parece jugar con traje y clavel en el ojal, como Minnesota Fats. Y lo luce. Y tiene un fácil asociarse con Isco, que le surte de balones en sus irrupciones en el área igual que de pasteles a un niño goloso, se querubín que lleva dentro el brasileño. Tiene Isco algo de repostro. Sus jugadas parecen todas recubiertas de nata o de crema, adornadas con la ayuda de la manga pastelera con arabescos, túneles, autopases, ruletas y medios giros. Y suelen acabar, como las películas de cine mudo, con una guerra de tartas, o de tortas, esto es, con una falta alevosa de quien en ese momento le marca o está más próximo a él de entre todos sus rivales. Porque nuestros rivales -los mismos qu los suyos, lo recalco porque que no está de más recordar a algunos que está en nuestro bando- se han enterado antes que nosotros, más atentos a como nombra a sus mascotas que a su valía, de cual es la jerarquía real del 23 del Real Madrid. Número primo, indivisible por cualquier otro número, salvo la unidad y el mismo, singular por tanto. El estadio le acabó aclamando, pero ya se sabe que allí los piperos campan a sus anchas, que es un territorio perdido para el madridismo de pro mientras no se cree una grada joven que de colorido a los partidos y sea fácilmente moldeable por los soldados viejos de los tercios merengues. Aunque yo esa grada trataría de crearla antes en Twitter, para ver si de una vez ahí, en el tendido virtual, el madridismo comienza a animar a los que visten de blanco.

Extraño careto ayer el de Carletto, con un ojo, el derecho, como suele, con la ceja a modo de arco ojival gótico, pero el izquierdo totalmente enrojecido. Decían los graciosos, antes de saber la alineación, que era cosa de Mou, de su manía de meter el dedo en el ojo del prójimo para señalarnos al enemigo, aunque yo creo que quien le metió el dedo en el córnea al italiano y le provocó el derrame ocular fue la afición, criticando como porteras antes de tiempo. La capacidad para penetrar en el futuro de algunos comienza a causar pasmo. La alineación fue perfecta, sin un pero: El mejor entre palos, el más en forma en el lateral derecho, el único con la calidad acorde con lo que exige el juego el Real Madrid en el izquierdo. Como centrales los que hay y tal como están: La ambición rubia jugando como si fuera debutante, estremciéndose con cada acometida de Cedrick Like a Virgin. Pepe aun a medio gas. En la media los tres titulares indiscutibles, en tanto en cuanto Casemiro no gane galones, que en eso está, y no vuelvan a la disciplina del grupo Xabi y quien dicen que es su mejor réplica. Arriba todo el pecado vendido para el gato: Ni un pero a la alinación, pero la gente se los hizo, y tres horas antes de hacerse oficial, que es lo que tiene mérito. O han rellenado las galerías de las toperas en Valdebebas este verano, o la alineación fue una sorpresa hasta para los propios interesados. Gran lección para todos, que espero que Casillistas y Mourinhistas asimilen. El zas en todos los morros fue glorioso, para unos y para otros, incluso para los que se llevaron el gato al agua, y luego la tomaron con él por reincidir tanto en el fuera de juego. Casi siempre fue por una garra o medio mapache, un pie o la cabeza ligeramente adelantados. O incluso menos. No tuvo suerte Benzema ni con el juez de línea ni con la geometría de Euclides. Pero su gol bien vale también como un zas. Como el partidazo del gordo y el malagueño. Quizá ese rojo en la mirada de Carletto fuera rush de labios de tanto rapsoda de a ciento cuarenta caracteres la copla. Pero ningún rencor, en el pecado llevan la penitencia: Si el Real Madrid hace una mala temporada, malo para ellos, como para todos, salvo para la vacas que tanto saben de céspedes. Pero si logra éxitos, aun peor, les podrá el rencor hacia los que tanto detestan y les habrán procurado los triunfos. Dar motivos para que te tengan que agradecer cosas es la mejor de las venganzas, la más redonda, la más regordeta, solo al alcance de querubines.

"At last"  - Beyoncé interpretando a Etta James

- BSO de "Cadillac Records" (2009; Dirigida por Darnell Martin)

El Fútbol y sus aledaños (136) - Ay, ¿quién maneja mi barca?¿Quién?

Ay, ¿quién maneja mi barca?¿Quién?

"Ay, ¿quién maneja mi barca?¿Quién? Que a la deriva me lleva... ¿Quien?". Ese era el pegadizo estribillo de aquella canción interpretada por una de las mujeres del clan de los Amaya, no recuerdo su nombre, que, como profecía autocumplida, naufragó hace ya unos cuantos años en una de las ediciones del Festival de Eurovisión. Ahí tocamos fondo, últimos o penúltimos creo recodar que fuimos, el puesto de farilillo rojo etsuvo muy disputado. Tan pegadiza, más bien hiptótica canción la llevo recordando todo el verano cuando leo los titulares de la actualidad del Real Madrid. ¿Quien gobierna realmente el barco, y lo hace con mano firme además. Es toda una incógnita. El caso de Casemiro, el muchacho con nombre de personaje de comic, a mi me suena al dw un gato, y luminosa piel oscura, es un buen ejemplo. Todo el mundo dice sorprenderse de su eclosión, a todos nos ha pillado con el pie cambiado, y andamos ahora en plena lucha de su patria potestad, que si lo trajo Mourinho y es su descubridor, qu si lo marginó y frenó su progresión por que odiaba la cantera madridsita (sic). Esas peleas en las que nos entretenemos ahora los madridistas y matamos en gusanillo de la Liga y que son tan en blanco y negro, es decir, maniqueas. Todos tratan de disculpar la afrenta cometida con este muchacho, al que se le ha tenido casi como un bulto sospechoso durante su año en el Castilla y justificar la sorpresa de su imperial pretemporada. Que si su presencia solo obedecería a un intento de restar minutos a Khedira. Que si su desempeño en el filial no daba a entender lo que al final ha sucedido. El AS se inventó cuando la especie de que Floper estaba obsesionado con eliminar de la plantilla a todos los jugadores que habían jugado en la era Calderón -Hay que reconocer que AS amó a don Ramón en tiempos revueltos hasta convertir aquel cariño interesado en un serial-, y ahora parte del mourinhismo le acusa de querer eliminar a los que aun, son en tiempo real -no a los que han sido, esos ya los hemos despachado con la vitola de Judas y traidores-, "uno di noi".

Pero lo cierto es que a todos no ha pillado a contrapié el actual esplendor de Casemiro en el firmamento madridista. Estrella fugaz, nova o potente supernova capaz de abrasar la línea medular, eso está aun por ver, el brillo actual del jugador brasileño se debe a que algunos, al contrario que nosotros, la afición, si que han apostado por el jugador, a medio plazo, contra toda evidencia, con paciencia y sin hacer ruido. Me refiero al cuerpo técnico del Real Madrid, sea quien sea quien lo integre, que han apostado por el jugador y hecho efectiva la opción de compra tras completarse la cesión. Barata, es cierto -ya lo apuntaba el comentarista de La Sexta, que no entendía la dejadez d su equipo de origen al dejarle marchar tan en silencio y con tan aparente desgana en la negociación-, pero para adquirir un jugador en una zona del campo donde hay casi overbooking. Pensar que Casemiro pudiera discutirle el puesto no ya a Modric, Isco y Özil, sino al propio Khedira, que parece su enemigo natural más que el resto de centrocampistas, era un disparate hace tan solo dos meses. Pero algo debió ver en él el cuerpo técnico del Real Madrid  cuando lo fichó hace año y pico para ponerlo en rodaje en el equipo filial. Algo que ya apuntaba, dicen los que saben, en el Sao Paulo y en las categorías inferiores de la Selección Brasileña. Bueno, bonito -un decir- y barato, como dice la copla, y además joven, que es una variable, la de la edad, en alza en el actual Real Madrid y que parece que cada vez se tiene más en cuenta.

¿Pero quien es el responsable de este posible pelotazo? Yo no lo tengo claro si atiendo a lo que escucho. Que Floper no tiene ni idea de fútbol es una verdad ya asumida por todos, hasta por el propio interesado, que cada vez más atiende a lo que le sugieren. Tampoco me imagino a Floper desplegando su arsenal negociador para traerse a Casemiro porque le hubiera deslumbrado en algún torneo de selecciones visto de madrugada en algún canal de la TV vía satélite. ¿Ancelloti? El chaval le precede en su llegada al italiano en más de un año. Carletto sería en todo caso responsable de la decisión de mantenerle. Pero nos han explicado tan bien, y de forma tan convincente, que el papel del nuevo técnico es el de pelele, el de hombre de paja, sin voz ni voto, solo papel y lápiz para apuntar las alineaciones que le dicten, que casi hay que descartarlo por la vía de urgencia.

¿Toril? Esa hipótesis sería muy jugosa, porque el actual responsable de La Fábrica es campo de batalla entre prensa anti-Mou, que es casi como decir, la totalidad de la prensa, al menos la deportiva, y el madridismo pro-Mou. Si lo sabré yo que hasta escribí sobre el asunto y puse mi pica en Flandes en este contencioso con el artículo "¿Mou versus Toril?". Pero está claro que por falta de talento o interés o convicción en el jugador, Toril no ha sabido sacarle el rendimiento que podía dar cuando lo ha tenido a sus órdenes. El año en el Castilla parece un año perdido en el crecimiento de Casemiro como profesional.

¿Zidane? Otra hipótesis jugosa, y además de consenso entre toda las partes en litigio. Tanto ilotas como aqueos se deshacen en elogios con Zizou, cualquiera se atreve a ponerle un pero a la sinfónica que tan magistralmnt intrpretó La Novena. Su gol de bolea s el auténtico Himno a la Alegría. No hay zonas de conflicto en torno al francés. pero como responsable de los destinos del Real Madrid parece una apuesta todavía prematura. Esta primavera, cuando Mou ya olía a pólvora, a pesar de nuestros deseos, a pesar del abrazo de Zaragoza ("Un abrazo entre lanzas") - es tan fácil engañarse cuando el deseo es mucho-, y empezaba a ser urgente llenar de referentes ese paisaje desierto que empezaba a ser el futuro del club, Zinedine se dedicó sobre todo a esquivar todo puesto que se le ofrecís. "Zidane quiere entrenar. Nunca le había visto con tantas ganas de hacerlo", nos contaba Floper, entre sorprendido y extasiado, pero el francés no hacía más que devolverle la servilleta. Al final ha acabado de segundo de Carletto, casi a regañadientes, nos dicen, ejerciendo de algo así como de ancla a la realidad cotidiana del club para vitar la deriva de la flotilla de técnicos italianos que acaba de fondear en Valdebebas. De Karanka, para entendernos. De Monchito, dirían los aqueos. Se me antoja una ubicación muy esquinada para tener una buena visión de conjunto desde la que  para trazar las grandes líneas maestras del nuevo proyecto. Lo de Zizou parece más un ascendente sobre todos nosotros que un generalato. Zizou es el hombre que susurra a los futbolistas, para inspirarlos, como a Varane e Isco, o para sanarlos, como Benzema. Para mí más potranco de pies ligeros que gato, atreviendo a contradecir a Mou por una vez.

¿Mourinho? Esta es la hipótesis lanzada por los comandos de élite del Mourinhismo con cuartel en Twitter. Y aunque tenga su defensa, adolece justamente de lo que le sobra a la hipótesis Carletto, es su imagen especular y su negativo. A aquella le faltaba pasado y a ésta futuro. Mou ya se fue, aunque no lo parezca en absoluto. Tampoco es que le diera muchas oportunidades a Casemiro en el primer equipo. En general no se las dio a ningún canterano, y por eso algunos de sus discípulos creen que ser canterano es un defecto, porque creen que su maestro así lo creía. Yo tengo mis dudas. Creo que si Mou se hubiera quedado habría acabado asumiendo también la dirección, con persona interpuesta si fuer necesario, de La Fábrica. A Mou no le gustaban algunas cosas de la cantera que había percibido en su inevitable acercamiento, pero sin tiempo a ordenar sus ideas y convertirlas en propuestas. Sus discrepancias las convirtió en quejas en ruedas de prensa y la prensa encontró otro mártir del ogro y el mourinhismo otro traidor al que lapidar en sus tuits. Quien esté libre de pecado que tire la primera piedra. Bueno, mejor no, que le acabaréis saltándole un ojo a Pepe o a CR7.

Y se me dirá, y con razón, que el "asunto" Casemiro es demasiado puntual, de muy corto alcance e importancia como para sacar conclusiones de conjunto sobre si la barca está bien gobernada o solo a merced de la corriente. Pero es que este verano se ha fichado con tanta cabeza que no ha sorprendido a todos. Se han abordado los problemas endémicos del Real Madrid, eso creo que no lo puede discutir nadie, aunque las soluciones no gusten. El buscar sustituto a Xabi, un relevo para tener una muda para el quita y pon en su opuesto, se había convertido en algo así como rsolver el cubo de Rubik. Mou lo intentó con ahinco, pero las soluciones ensayadas, Sahin sin ir más lejos, no resultaron efectivas. Puede que tampoco la de este año lo sea, pero he oido decir a tanta gente que sabe más que yo que Illarra es el sustituto natural de Alonso, que no puedo más que darle crédito a la hipótesis. Algunos lo vieron tan claro que decidieron engorrinar el cómo del fichaje ya que el por qué no tenía donde hincarle el diente. Floper aguantó el tipo y las tonterías, de propios y extraños, incluso las de la parte contratante de la segunda parte, y porfió hasta fichar al jugador que todo el mundo le decía que era imprescindible traerse. Yo es que no me imagino a Floper ilusionado por el vasco, perdónenme que lo digo. Lo hago con cariño. Creo que Floper se encapricha con los peloteros d medio campo para arriba y que pega la oreja a sus asesores en los de la línea medular para atrás. Ay, si Mou le hubiera insistido más o más al oído que le trajese a Diego López el primer año cuanta guerra nos habríamos ahorrado. El Rocroi del día del Dortmund quizá lo podríamos haber evitado. Incluso la escaramuza de Calais del día del Bayern en que nos jugamos el todo por el todo en un tanda d penaltis y sin portero. Aquella armada parecía invencible y n aquel entonces la barca la maneja Mou con firmeza y con éxito.

También se ha intentado resolver el problema del lateral derecho. "¿Qué problema?", oigo decir a los comandos de élite mourinhistas. Ellos quieren para Arbeloa lo que los casillistas para si líder, que no tenga competencia por el puesto. Carvajal, canterano, joven, español, integrante de La Roja, peor, de La Rojita,  y posible relevo de Arbeloa para remate, tenía todas las papeletas para la hostia que se estaba rifando. Pero, le moleste a quien le moleste, Arbeloa necesita relevo, o quizás sustituto. El propio jugador calificó su temporada pasada como pésima. ¿Está entre los que se supone que le han hecho la cama a Mourinho? La defensa a ultranza de algunos acaba convirtiéndolos en odiosos.

El 9 es la asignatura pendiente para muchos, porque CR7 cotiza a la baja, como Pepe, en algunos corazones, porque a Benzemá no se le ve ese señorío de morir en el campo y porque Morata comete los mismos pecados que Carvajal, pero el mercado de fichajes aun no está cerrado y con Bale el suspense está asegurado hasta el último día. He oido hablar otra vez de Falcao, que es hipótesis que m gusta porque siento predilección por los colombianos. Me encantaría que el madridismo tuviera una sucursal potente en Colombia, dl tipo de la qu hizo posible Hugo Sánchez en Méjico.

El caso es que nadie parece ser el responsable de los ¿aciertos? de planificación de esta pretemporada. La negociación para la salida de Higuain, para mí casi obra maestra -convertir una patata caliente en un pelotazo es algo notable-, si que si lo podemos apuntar en el haber de Floper sin problemas, pero aquí se intuyen otras cabezas pensantes. ¿Se nos ha pasado algo por alto?¿Con quien consulta Floper que tan bien le asesora y que tan fácilmente le persuade de hacer lo que quizá no es prioridad para él?. Tiene Carletto más personalidad bajo el arco de su ceja de la que se le atribuye?¿Es Zizou también el hombre que susurra a los directivos?¿Se ha marchado Mou realmente? Tengo a veces la fantasía, el bello sueño de que entre Floper y Mou existe un teléfono rojo para tratar las crisis importantes en el orbe madridista. Luego escucho a ciertos mourinhistas y mi ensoñación se convierte en pesadilla.

El Fútbol y sus aledaños (135) - Solo para tus ojos

Los repartecarnés
@alexcibernetica
El Contragolpe - 13 de agosto de 2013

Permitidme que escriba este artículo desde la más profunda indignación, pero recientes acontecimientos han hecho que una, paciente por naturaleza (nótese la ironía), haya decidido reventar y vomitar (mis) verdades en un trozo de papel en blanco. Que soy del Madrid lo sabe hasta el utillero del Bernabéu sin conocerme. Que estoy hasta el mismísimo moño de muchos madridistas creo que también.

Y es que pulula por la red, e imagino que por fuera de ella, una profesión no recogida todavía por ningún colegio acreditado que hace temblar, con fuerza, mi capacidad de aguante: los repartecarnés. Y los hay de todo tipo: Casillistas, DiegoLopecistas, Mourinhistas, Florentinistas, Madridistas, y un sinfín de istas que me da pereza recoger.

Pues bien, estos señores, (o señoras, que no voy a ser yo la que peque de machista) te dicen en qué puesto de la pirámide del club de tus amores estás, entiéndase esta pirámide de la siguiente manera:

Y te lo dicen no en base a un decálogo establecido en los estatutos del club, tampoco por acuerdo universal tras años de debate, no. Te lo dicen porque les sale de sus santos cojones (u ovarios, sí, no puedo estar tan atenta al género, que yo no soy, afortunadamente Bibiana Aido, ni mucho menos Leire Pajín).

Y los santos cojones de los susodichos deciden, según tengan el día, que el último podcast de El Contragolpe es una mierda porque está invitado X periodista, o porque han participado unos “ultras” a los que algunos se permiten el lujo de llamar “tarados mentales”.

También son esos cojones los que te menosprecian si crees que Casillas es un buen portero, si las declaraciones de Pepe no te inmutaron, o si opinas que fichar a Mourinho fue un gran acierto.

Pero, ¿quiénes os creéis que sois? ¿con quién habéis empatado para ir por la vida dando lecciones? ¿qué os atrevéis a criticar de los periodistas si muchos de vosotros sois peores o iguales?

Cada uno que viva su equipo como buenamente pueda o quiera. Somos todos mayorcitos para ir marcando sendas. Que para lo mucho que nos gusta el fútbol parece, de un tiempo a esta parte, que lo que sucede en el terreno de juego es lo menos importante.

Y señores, que les den, y ¡a por la décima!

Tears for fears - "Everybody Wants To Rule the World"

Solo para tus ojos

En fin, como decía Jerry Maguire, el personaje de la película de Cameron Crowe, "[...] si es aquí donde tiene que ocurrir, que así sea". Había pensado incluso hacerlo en Twitter, pero la gente se pone demasiado nerviosa allí cuando huele el conflicto, y muchos sienten la necesidad de personarse en la causa para que su opinión conste en acta, para ganarse méritos o medallas, para tratar de cobrar las piezas para las que acabó la veda o incluso por pura simpatía, para tratar de evitar que cometas un error. Porque eso es en lo que se convierten a la larga todos los excesos, en gozosos o terribles errores, que tal vez disfrute la memoria pero rara vez el presente. Si aquí tiene que ser, aquí será, por que en mi blog mando yo, tal como tu reinas en tu web, que es en realidad de lo que se trata, de lo que debo disculparme. Porque lo llegué a poner en duda. Tu independencia, quiero decir. Lo pensé, a pesar de que te desconozco desde hace ya algunos años, todo lo que se puede llegar a desconocer a una persona que trata casi a diario en Twitter, y debí arrancar de cuajo ese temor según lo vi brotar dentro de mí, porque no parce propio de tí el ceder. Pero hay tanta gente deseosa de sentarse a la derecha del Padre, por quien todo fue hecho, que es demasiado fácil sospechar de todos, incluso de tí. Bordas tan bien el papel de rubia metafórica cuando quieres o te conviene. Pero eso son excusas. No soy el maestro de la sala de espera, como Jerry, y me cuesta convencer. Menos aun con tan pobres excusas. Dudé de tí y te pido perdón.

El caso es que estoy "casi" seguro, y el "casi" actúa aquí simplemente como póliza de seguros, de que en tu artículo de ayer no me aludes en absoluto, que no pensaste ni por un momento en mí al escribirlo. Pero eso da igual. Yo y mi afán de protagonismo. Lo que denuncias en él es pecado que yo he cometido, y contigo además. No, no me refiero a lo de dar carnets. No soy de esos. Nada más lejos de mí.. Lo que no ha entendido aun la Fábrica Madridista de Moneda y Timbre cuando los imprime, troquela y luego los expende a los que considera "uno di noi", es que quien hace grande el Real Madrid es el Piperío, quien le da dimensión planetaria al club, ese ancho desmedido y caudaloso -"wilder than a mile" como dice la canción Moonriver-, su longitud inacabable y caudal ingobernable, por más que algunos quieran domeñarlo -algunos de dentro y fuera del club, de dentro y fuera del madridismo con carnet-, es el piperío e incluso los pseudos, que tu sitúas justo sobre los cimientos de la pirámide. Y está bien el dibujo porque lo que está arriba se sostiene con lo que está abajo, por más que sea lo primero lo que le de punta al conjunto y lo haga aparentemente más alto, incisivo y estilizado. Está bien que haya un Madridismo Underground, que por lo que su nombre indica debería ser cimiento más que remate de la construcción. Y a eso aspira yo creo, no sé si decir que por desgracia. Pero ser cimiento y cubierta a la vez es un imposible arquitectónico. Está bien que haya Yihad Madridista, aunque no la apruebe el Padre en su trono, a pesar de que muchos de sus profetas tengan su origen en ella y oficien como yihadistas. También está bien que haya anarcomadridistas que finjamos que no nos dejamos influir por las reglas impuestas. Todo eso está bien. Incluso muy bien a veces. Soy de la opinión que a ellos, a los mencionadas tribus tuitreas, se debe en buena parte del triunfo de hace dos años, cuando parecía que el club se desencuadernaba producto de las presiones y los que las soportaban creyeron verse solos, hasta que miraron a las colinas de internet y vieron aquella tropa desplegada que les dio ánimos para rematar la temporada. tropa entonces sin generales. Pero, como decía, lo que le da su dimensión ciclópea al club son los piperos. Y hay de quien no lo haya sido antes que fraile, que ponente en este permanente Concilio de Trento en que a veces parece que se ha convertido el debate madridista en Twitter. Hay de quien  no lo sea a veces cuando cree que no le mira el ojo que todo lo ve, hay de aquel que reniegue de Isco por español, y por tanto por rogeras, o de Morata por canterano y, por tanto, molesto para el dogma y mito de la meritocracia, o que admita a Mou todos sus desmanes arguyendo que pilota el Ingles mejor que Antoine de Saint-Exupéry avionetas, porque entonces más que surcar los cielos del Real Madrid se convertirá tarde o temprano en arqueología submarina. Los piperos nos hacen grandes, lo aprendí, lo he contado montones de veces, de un vendedor callejero de Coca-Colas de Bangkok, que tras dejar el cubo de fregar que portaba en la acera y que le hacia las veces de improvisada nevera, lleno de botellas y trozos de hielo semiderretidos, tras abrir la coca que me acaba de vender y mientras me la tendía me preguntó: "¿Where are you from?". Y ni la palabra España le decía nada ni mis toscas explicaciones en mi escaso Inglés le persuadían de que no fuera italiano, como creía que evidenciaba mi acento y algunos vocablos que utilizaba de raíz latina. La comprensión estalló en su cerebro cuando mencioné mi ciudad, casi como último recurso: Madrid. "Oh, Madrid, Bu-tra-güe-ño. Great, Wonderfull", me dijo, con sus ojos iluminados con la luz del piperío. En un mundo sin Internet ni televisión vía a satélite el Real Madrid ya era moneda de curso legal en el  tráfico mundial de ilusiones. Me hubiera gustado que alguien de los que pululan por Twitter troquelando carnets le explicará a aquel chico, a su equivalente actual, que bien podría ser un casillista, por qué no habría que alinear en el once titular del equipo al Buitre en base a la aplicación de la meritocracia, la distribución de estancias en la topera o cualquier otra teoría o argumento. Butanito ya manejaba las suyas para pedir su defenestración en aquellos tiempos de la movida madrileña y la Quinta madridista del Buitre. El Butano, precuela del actual periodismo y en parte también de la Fábrica Madridista de Moneda y Timbre que expende los carnets, esos que te acreditan como "uno di noi" y tan bien quedan en los avatares.

No, no soy de los que expenden carnets, pero me siento concernido por tu escrito. Soy pecador del otro pecado que denuncias, el de arrogarme la potestad de decirte quien no debe acudir a tus podcast. Lo elegante es denunciar el pecado pero no el pecador. Pero no trato de ser elegante sino de disculparme. Porque parece que ayer tuviste movida por este tema. Y si yo no fui esta vez debe ser que hay mucho aspirante a director de casting dándote la tabarra. En mi caso fue discrepancia por una persona concreta. Y no porque pensase que su discurso no procediera o fuera equivocado, o porque creyese que su participación fuera a mermar la calidad del podcast -lo cierto es que la mejoró-, sino porque veía en peligro tu independencia, la de tu web. Nos medio enfadamos porque creo que ambos somos tozudos, porque ya había precedentes en nuestras discusiones, y eso, quieras que no, pesa, y desde entonces me he desentendido de tu apasionante aventura con El Contragolpe. No debí echarte en cara tu elección, pero quiero que entiendas que acababa de aterrizar en la red después de mi periplo por el limbo, muy cerca del 3.0, y en mi breve ausencia había cosas que parecían haber cambiado como de la noche al día. Mi preocupación por tu independencia creo que era lógica. Tú repentina y extraña fijación por Floper fue como un timbre de alarma. Pero debí haber confiado más en tí. Sonará fatal porque parece haberte causado malos momentos ayer, pero casi me alegro de que te hayan vuelto a afear tu elección de podcasteros. Eso es síntoma de tu libertad de criterio, de que yo estaba equivocado.

En resumen, que yo no reparto carnets de madridismo, pero a veces parezco una entidad de certificación que acredita a sus repartidores, que quizá es peor. En su día mostré mi desencanto por escrito en la web Soymadridita por la inclusión de un artículo de Alfredo Duro en ella. Lo que alegaba no era descabellado. Era incluso razonable, pero erróneo. Creía que la web de mi amigo Miguel, como algunas otras, era uno d los escasos refugios para madridistas que quedaban, casi tierra de asilo para tanto mourinhista perseguido, y la presencia del periodista se me antojaba entre cruel y directamente sacrílega, algo sí como infiel, un descreído, pisando tierra sagrada. Pero la presencia del señor Duro en aquel lugar obedecía a muy buenas y poderosas razones. En primer lugar, a un intento de escuchar al teórico enemigo, para saber de sus razones, para aprender de él, para mejor combatirle y para quedarse con lo que de acertado tuviera antes de proceder a su exterminio, que hasta el más extraviado porta razones y valores. Duro hace las veces de revulsivo del madridismo desde esta web. Duro es madridista aunque no tenga carnet expedido por la FMMT, y esa sola razón le acredita para ser escuchado. Pero la razón principal, como muy bien la expresara Miguel ante las protestas recibidas por algunos lectores tras el último artículo de Duro editado hace unos días, es que no quiere parecerse a ellos. Se refería a los periodistas que crean medios de comunicación unidimensionales. Sin ancho alguno, predecibles, con poco caudal informativo porque hay que desbrozar de lo que la actualidad ofrece lo que no favorece el discursos predominante elegido como línea editorial. Impaciente estoy por la vuelta a los kioskos virtuales de Soymadridista que, parece asombroso por la desproporción de medios, es el medio informativo que mejor ha informado sobre el Real Madrid este verano, a años luz del AS y Marca por supuesto, y eso aunque no esté en el canon -hay repartecarnets y gente que confecciona cánones, la estupidez y la arrogancia tienden a mezclarse y a esparcirse-. También espo con impacincia la llegada de las novedades de El Contragolpe. Imagino que tu web crecerá d forma exponencial en cuanto comience oficialmente la nueva temporada. Será emocionante ver por donde discurrís esta vez tú y tu gente. Prometo hacer crítica y no ataque. Prometo ser bueno. Prometo pensar más antes de establecer conclusiones y limar la forma de exponrlas. Prometo... Bueno, no sé, estoy pensando que casi mejor que no prometa nada , porque imagino que serían promesas vanas. Somos prisioneros y víctimas de nuestros temperamentos, rehenes de nuestras automatismos mentales. Así que me disculpo de los errores pasados y espero que Dios me de la lucidez suficiente una vez más para darme cuenta de los futuros uando los cometa.

Perdóname, Alejandra. Tú completas nuestro madridismo, te diría sin duda el merengue que Jerry Maguire ha de llevar dentro como profesional que es al deporte de élite. Tú nos completas, como hacen todos y cada uno de los madridistas. Es algo difícil de asumir, más aun de articular, pero todos hacemos falta. Ya se que suena a estribillo de canción con fines benéficos, pero creo que es también una gran verdad. Una verdad que no entienden los expendedores de carnets que, es mi sospecha, más que otorgárselos a los que creen que los merecen quieren dejar indocumentados a quienes creen que estorban el advenimiento de ese Real Madrid de la meritocracia, entendido como club privado para unas reducidas élites éticas. Élites según desde que ángulo se mire la pirámide, claro está. Al final hemos caído en la trampa que nos tendieron los vástagos espirituales del Guardiolismo y el propio Dalai Lama en algunas de sus soflamas en sala de prensa: Hemos convertido el fútbol en un debate ético más que deportivo. Y ni somos ejemplo de conducta, al menos yo, ni hemos pasado ninguno por la facultad de Ciencias Morales. El Madridismo tuitero, martillo de pseudos, espada de Mou, luz de Trento